El viernes me voy unos días

Cuentra regresiva, emoción progresiva. Viaje que promete mucho, turismo en San Francisco en fin de semana y trabajo en las oficinas centrales. Calar las aguas, sin sufrir las agujas. Cumplimiento de una ilusión y de una palabra. Después se verá qué sigue. Man in the mirror, MJ una vez olvidado y vilipendiado vuelve a ser objeto de primera necesidad de los medios (nunca enteros, nunca íntegros). Así es el mundo. Y el mudo no habla. El cabroncillo que acusó al viejo MJ de cochinadas declaró que no, que MJ no le hizo nada, que todo fue un ardid ardido del padre del niño para conseguir un atajo y llegar rapidito al American Dream. Festival de fariseos. MJ hasta en la sopa. California el viernes, si antes no pasa nada o si Dios me da licencia (la de conducir ya la tengo). La moneda está en el aire, el viaje decide algo importante fuera del trabajo y dentro del corazón sin coraza. Cartas sobre la mesa y maletas dispuestas. No se aceptan apuestas. Y no le hablo a quien no me viene en gana. A veces para sobrevivir conviene la indiferencia (¿para qué soplarse presencias que no nos importan?) Más claro nada (clases de natación en el agua de la fuente).

El funeral del Gran Gatsby

“The poor son-of-abitch”, se dijo en el funeral del Gran Gatsby. “The poor son-of-abitch”, dijo mi admirada Dorothy Parker en el funeral de mi admirado F. Scott Fitgerald. Acabo de terminar las “Historias de Pat Hobby”, alguien de quien cualquiera hubiera dicho en su funeral “The poor son-of-abitch”, en caso de que alguien haya ido a su funeral. Esas historias, cuentos, lo que serían cortos de cine, escritos por Scott Fitzgerald al final de su vida (parece que las escribió mientras se dedicaba a su novela inconclusa) es lo último que he leído. Corrosiva, triste y divertida, que mezcla, esta obra algo debe tener de autobiográfico. Me deja pensando. Un tipo decadente de 49 años, que se la vive en la autocompasión navegando en alcohol (whiskey). Un ser con un glorioso pasado que no supo aprovechar, con un presente que apesta a podrido y un futuro que no se dislumbra, vive al día, pero nada que ver con el Carpe diem. Me divirtió mucho una parte que habla de todas las botellas que se dedicó a vaciar durante cuatro semanas ‘de trabajo’ en los estudios, cuando le asignaron un guión. Un personaje repelente, que nada tiene de encantador, y el encanto radica precisamente en las historias. Scott Fitzgerald también es famoso por su alcoholismo, aunque sabía retirarse del vicio en ocasiones. A mí lo único que me falta para ser un buen alcohólico es más alcohol, y lo que me falta para ser escritor es saber hacerme amigo de las palabras. Sólo a´prendía malabarearlas. Dorothy Parker y F. Scott Fitzgerald son mis dos autores estadounidenses favoritos (hoy le ganan a ese Steinbeck que quise tanto no hace muchos años, pero uno cambia, ces’t la vie y no vi nada en realidad). El que nomás no me gusta es Hemingway. En la escuela leí “El viejo y el mar” y definitivamente no me quedaron de leer nada más de él. El primer libro que me leí completo fue “El último héroe”, creo que así se llamaba. Era una biografía de Gary Cooper, con muchas fotos. Según yo era más una elegía que una biografía, eso pasa cuando los fans se dedican a escribir de sus héroes. La lí completa porque entonces me gustaban las películas de Cooper, fue hace muchos años, y luego me gustarían más las de John Wayne. Un largo trecho desde mi primer libro hasta hoy, lo curioso es que los últimos tres que he leído tienen que ver con Hollywood, sobre todo ese Hollywood de la ‘época dorada’. El círculo de lectura bien podría cerrarse aquí. Diría que así como siento que ya no tengo muchas ganas de escribir (o siento que realmente ya no tengo nada que decir), siento que ya leí lo suficiente. Sé que no, que siempre hay algo que leer, pero pues como que igual y ya no me siento con deseos de seguir leyendo. Y sí, sigo escribiendo, platicando más bien, pero son cosas que rodean, como vaqueros montando reses en Texas, son caminos que no van a ningún lado, como calles en Ciudad Satélite. Puedo hablar y hablar, pero ya no siento decir nada. En fin ese fue el libro que terminé de leer hace como 10 minutos. Y esta es la sensación que tengo ahora mismo.

Auto, usar o no usar

Es demasiada comodidad, pero bastante relativa. Tener un auto en una ciudad como al de México no es lo mejor la mayor parte del tiempo. Tuve que enviar mi coche al taller y quedarme sin él dos semanas para descubrir que sí, que metafóricamente (y físicamente) la burguesía me ha convertido en una hamburguesa. Dos semanas en las que vilví a caminar, por ende dejé de fumar, leí mucho (viajar en colectivo me lo permite), bajé algo de peso y me sentí mejor. Hoy con un día de auto completo me siento con ganas de caminar, incompleto sin leer y llegué a la oficina con mi buena dosos de estrés. Las escuelas de maneja en este país son de más bajo nivel académico que las de adiestramiento canino, y para manejar, casi nadie va a la escuela. México es un país de analfabetos funcionales y eso aplica a la conducción de coches también. El problema de dejar el auto de lado es la comodidad, lo pensé pero la pereza de la costumbre me hizo moverme de nuevo. ¿Habrá que crear una cosa como Conductores Anónimos, para que se nos quite el apego a los autos? En los días que caminé lo hice hasta cuando llovía, así que no hay problema. Espero retomarlo para sentirme menos muerto en este mundo en que los muertos ni siquiera entierran a sus difuntos. He dicho.

Funeral = carnaval de egos

Hasta hoy me di cuenta de que los funerales pueden ser carnavales de ego. Un boleto costoso nos deja también pensando que la gente de color en los EEUU tienen dinero. Hoy fui por mi auto al taller y noté que le hicieron algo que no pedí. Bueno no es que tuviera confianza en los talleres, sólo que ya me cansé de las cabronadas. Vivir es estar a la defensiva siempre, las pinches 24 horas. Que flojera. Hoy me pregunté si los Beetles los venden con florecitas de tela o si alguna persona famosa tenía una en su Beetle y todos la imitaron. ¿Y si vinieran con una caquita de barro o si la estrella imitada fuese escatológica? Hoy siete de julio me di cuenta que el mundo no cambia. Holgazanes cobrando sus sueldos sin hacer siquiera lo mínimo de su trabajo. Que de impresiones en un día de funeral de alguien por quien nadie daba un carajo y que todos quisieron ver por TV. Revuelve un poco las tripas. Fuera de eso todo bien, la gente que me importa está ahí, y yo aún no desaparezco.

Qué carta del tarot soy

Algo lleva de cierto, habrá que ver las demás
You are The Hermit

Prudence, Caution, Deliberation.

The Hermit points to all things hidden, such as knowledge and inspiration,hidden enemies. The illumination is from within, and retirement from participation in current events.

The Hermit is a card of introspection, analysis and, well, virginity. You do not desire to socialize; the card indicates, instead, a desire for peace and solitude. You prefer to take the time to think, organize, ruminate, take stock. There may be feelings of frustration and discontent but these feelings eventually lead to enlightenment, illumination, clarity.

The Hermit represents a wise, inspirational person, friend, teacher, therapist. This a person who can shine a light on things that were previously mysterious and confusing.

Bitácora real sin demasiados rodeos

Terminando el Half Asleep in frog pajamas de tom robbins (de ahí salió la excelente frase “para los que piensan el mundo es una comedia, para los que sienten, el mundo es una tragedia”). Fue como un viaje al pasado, un volver a sentir lo que hace 20 años experimenté con el de Naturaleza muerta y pájaro carpintero. En el inter me leí el Camas de Groucho Marx (difícil de conseguir) y ahora me paso al Hollywood babilonia, que promete mucho. Kenneth Anger hablando de la historia de Hollywood. En menos de 10 páginas ya me enteré del nacimiento del star system y del origen de las comedias disparatadas (’polvo de la felicidad’, Coca sin Cola). Mucho caminar de nuevo, volver a leer, y de paso, en ratos posibles, ejercitar las palabras. Tengo en la libreta unas frases inconexas acerca de una mala racha, mala suerte, algunas de ellas graciosas otras definitivamente escatológicas. Son de la familia de aquella frase Sabinesca de “Pongo un circo y me crecen los enanos”. Insuperable frase y no la tomo de guía. Por cierto, al parecer en el Hollywood Babilonia se habla del “Boulevard de los sueños truncados”, quizás Sabina pasó alguna vez por esas páginas, es posible, creo que es un lector voraz.  Cine, me falta la dosis de cine. La última que vi, Happy together de Won Kar Wai, me costó algo de trabajo, pero al final no importan las tendencias, trata de sentimientos humanos, como todas las cintas de ese director de Hong Kong. A caminar, hora de caminar.

Y la sorpresa (para mí) que me dejó el Vive Latino… Los Bunkers (¿qué sería de la vida sin sorpresas?)

pausa ¿reinvención?

Que me hice mi nuevo autorretrato, ¿qué le pasó a la bandera de rackham? Pues nada, que ya varios la usan como su imagen en internet. Para ser original hay que manufacturarse su propio escudo. No escupo al cielo porque es una hidratación non-grata. Esperando que la marea de amargura se haya por fin bajado, posiblemente la soberbia no disminuye, sino que se equilibra con indiferencia. Así es la vida, rosa de tanta fricción. El ser humano es una especie que deja mucho que desear y que se le vive deseando llegar a grandes alturas en distintos campos. Ahora me cito. Dos semanas que han sido del carajo, pero que han tenido sus momentos maravillosos. Npumeros medio rojos, pero algo se aprende. Así ha de ser cómo se pasa al siguiente grado en la escuela de la vida (llevo años necesitando vacaciones de esa academia). Una pausa y a seguirle. El chistesito del mi auto me salió bastante caro (la próxima semana lo pago… sangre, sudor y lágrimas… llora y llora y mueve sus manitas). Al final todo sigue igual, pero espero que ‘más mejor’. Soplarse lo infumable y no clavarse en la cruz que no es de uno. El mundo no cambia, sólo hay que tratar de sobrellevarlo con entereza sin fracciones y con las mínimas fricciones. Entre la gente que quiero no quiero admiradores. Punto final y adiós a esta semana. Siempre vendran tiempos mejores, cantaban hace mucho, ojalá sea cierto, debe serlo, sino la humanidad se suicidaba al unísono en algo menor que un Do de pecho. A ver que sigue.

necedad

y todo para llegar adonde se tenía que llegar, cuando nunca se salió realmente del punto de partida; terminando partido.

¿Y?

10 mil visitas en el blog. Tomaré eso como el libro que ya escribí. Ya me oriné en un árbol (de menos) y creo que sembré otro en una ocasión. El hijo, que me perdonen, ese ya lo veo difícil a estas alturas. Demostré lo que tenía que demostrar, dije lo que quería y me tragué muchas de mis propias palabras. Ahora a trabajar en el sobrepeso. A dejar lo que tenga que ser dejado y recuperar lo que se pueda. No es declaración, no es definitiva. Todo cambia como el viento, pero como que ya ando cansado de querer cambiar el mundo, y soy ya demasiado viejo para cambiarme. La gente pendeja, pendeja nos quedaremos. Realmente quiero que no me importe lo que no vale la pena siquiera voltear a ver. A la jodida los políticos. Al infierno los medios de comunicación. Al carajo los enajenados por el futbol. Y que la lluvia de piedras nos sepulte a todos. Nadie saldrá vivo de aquí, así que al menos hay que vivr sin mortificarse tanto.

Hablar y callar (y los tres tipos de gente a ese respecto)

Hay tres tipos de gente: los que alzan la voz primero cuando algo pasa, los segundos en alzar la voz cuando alguien la alza primero y los que se quedan callados. Los últimos se dividen en dos: los que callan y no dicen nada ni a sus más íntimos rincones, y los que se acercan a susurrarle al que alza primero la voz que están de acuerdo con él, que lo apoyan. El último tipo me produce náuseas.